Epifanía minúscula

Hay una actriz, cuya carrera seguí casi desde un principio… muy a mi pesar. Más que nada porque siempre estaba en proyectos que yo quería ver, lo que incentivaba que despotricara contra ella, la descalificara y maldijera su buena y mi mala suerte. Con el tiempo ella creció o yo aprendía a aceptarla. Ya no me disgustaba (tanto) verla y hasta le reconocía alguna que otra virtud.

El domingo, mientras hacía tiempo hasta que empezara la obra que había elegido ver, me dedicaba a mi deporte favorito: husmear en las librerías de viejo. Es natural que uno se encuentre con actores en la calle Corrientes, allí están algunos de sus lugares de trabajo: los teatros. La vi venir cuando salí de una librería. Llevaba un hermoso abrigo marrón claro, una gran cartera, rouge carmesí en los labios y su pelo lacio atado en una colita. Miraba hacia abajo, muy concentrada en sus pensamientos. (Ahora ensaya una obra ¡que yo quiero ver!) Me detengo a verla pasar. A unos metros de mí, levanta la mirada y veo sus ojos tristes enmarcados en negro. Mi reacción es espontánea, impulsiva, irremediable. Levanto mi mano derecha, uno el pulgar y el índice y hago el gesto de levantar un sombrero imaginario. Ella se sorprende, me sonríe, saca sus manos enguantadas de los bolsillos, las acerca a los labios y me sopla un beso.

Quedo feliz y atónito. Descubro que la quiero.